La vieja casa

Me gusta regresar a la vieja casa donde viví y creí morir en algún momento de mi vida. Donde anduve y desanduve caminos e historias, donde se deshizo un hogar, al cerrarse el ciclo de la vida.

Miro y descubro como amo cada cosa: el sillón donde él leía tanto, el búcaro sin las flores que ella colocaba, la mesita de paja de aquel rincon, la lámpara de luz tenue bajo la que se hablaban las cosas difíciles, una fotografía, el cajón de los recuerdos del restaurado aparador que guarda mil historias entre las vetas del nogal...la caja de disfraces en el desván, el armario polvoriento con los libros, libros que él me enseño a amar, que aún emanan perfume de madera reseca, que exhalan esencias de silencio, que guardan secretos en su tacto...libros llenos de vida en sus frágiles palabras.

Tanta huella ha dejado todo esto en mi cerebro y en mi corazón que evocarlo, produce una catarsis lenta pero segura, una imagen inviolable y sobretodo y con el paso de los años y un conocimiento del barro frágil del que todos estamos construidos .

Cierro la puerta. Vuelvo a marcharme de la vieja casa donde un día hubo un hogar tocado por el dón de la lectura y por el entregado amor de unos padres.

Regresaré....seguro. El próximo fin de semana.